Вынос мозга под старый фолк

На дубовом столе, где пюпитр из кедра,
Ты вертишь слова, как заточку ножа.
Твой голос — не песня, а едкая мантра,
И воздух вокруг начинает дрожать.

Ты пел о любви на руинах вселенной,
О том, как прекрасен твой внутренний ад.
А я становлюсь совершенно нетленной,
В холодную точку уставивши взгляд.

Это просто вынос мозга под звуки старого фолка,
Где трещит по швам реальность и плавится игла!
Ты шептал мне так тревожно, расставляя смыслы колко,
Что от этой едкой правды душа моя сгорела дотла!
Да, сгорела дотла!

Ты стучал кулаком по дубовому краю,
Мешал философию с дешёвым вином.
Я каждую строчку твою презираю,
Когда ты кричишь о величье пустом.

Ты сыпал цитатами, словно картечью,
Пытаясь во мне разбудить интерес.
Но я задыхаюсь от этой псевдоречи,
И в комнату снова вселяется бес!

Это просто вынос мозга под звуки старого фолка,
Где трещит по швам реальность и плавится игла!
Ты шептал мне так тревожно, расставляя смыслы колко,
Что от этой едкой правды душа моя сгорела дотла!
Да, сгорела дотла!

Замолчи. Оставь свой свиток.
Твой огонь меня слепил.
Спор давно тобой проигран,
Сколько б яду ты ни лил!

Верной тропкой к сумасшествию
Вьётся душный монолог.
Я теряю равновесие,
Перешагивая твой порог!

Это просто вынос мозга под звуки старого фолка,
Где трещит по швам реальность и плавится игла!
Ты шептал мне так тревожно, расставляя смыслы колко,
Что от этой едкой правды душа моя сгорела дотла!
Да, сгорела дотла!