Маршруты проложены мимо конечных локаций...

Маршруты проложены мимо конечных локаций,
В смартфоне горит навигатор, как мертвый пророк.
Мы ищем свой путь в интерьерах чужих декораций,
Сбивая подошвы о грани бетонных дорог.
Твой компас разбит, в чертежах расплодились ошибки,
Система не знает, где спрятан спасительный брод.
Ты смотришь на мир сквозь экранную пленку с улыбкой,
Но чувствуешь кожей - сюжет не узнать наперед.
И вектор не выдаст ни Кант, ни нейронная сеть,
Пока не шагнёшь за границу привычной каймы.
Пока не позволишь себе в пустоте догореть,
Пока не коснешься густой, осязаемой тьмы.
Она не проклятье, а просто разряженный гаджет,
Слепой монитор, где ты ясно увидишь лицо.
Она обесточит иллюзии, честно расскажет,
Как выйти на свет, разрывая пороков кольцо.
И только когда эта копоть въедается в поры,
А в венах пульсирует голый, сырой абсолют,
Слетают настройки, спадают защитные шоры
И в черном ничто загорается нужный маршрут.