Всё тот же дождь стучит в карниз из жести,
И бег часов чеканит тот же шаг.
Я раньше слышал в их тяжелой вести
Глаголы звезд и ангельский размах.
Теперь я слышу ржавчину пружины,
Сырую слизь на каменных мостах,
Как тащат век сутулые машины,
И как скрипит песок в пустых словах.
Когда скрипач, склонившись над струною,
Терзает в кровь мозоли на руке,
Я слышу плач резвящийся рекою
И лязг ножа в полночном кабаке.
Твои слова — священные скрижали
Звенели встарь, как сталь благих вестей.
Теперь я слышу в их надменной брани
Лишь жалкий хруст обглоданных костей.
Я пью вино, но чувствую солому.
Исчезла вязь божественных письмен.
Я слушаю всё то же, по-другому.
Не жду чудес. И не ищу знамен.
Всё тот же дождь...
© Copyright: Виталий Примин, 2026
Свидетельство о публикации №126092403854
Свидетельство о публикации №126092403854
Рецензии