Стены скорби
На кафеле стен крови пятна, разводы,
Почти не замыты и не замываемы.
Это лишь части чьих-то свобод,
Части их же руками сделаны.
«Что это? – ты спросишь на это смотря,
Резальня – тихо ответит полудитя,
Сами приходят, не зовут их сюда,
А я закрываю их бездну – глаза».
Здесь по-особому время почти, но идёт,
Здесь смысла нет у назначенных сроков,
Здесь учёта не налажен. Ещё привезёт
Жизнь этих самых недочеловеков.
Ты идёшь в полумраке особенных стен.
Двери, как дыры и справа и слева.
По ком заказал ты последний молебен,
Ведь утеряно всё: и люди, и вера.
Лбом горячим прижмись к стене,
Чувствуешь нерв, судьбы содроганье.
Кровью надпись из разреза в руке,
И если закрашена, то в назиданье?
Под краской лет гниенье вся и всего,
Здесь память убита – такая удача.
На стенах скорби не видать ничего,
И ты убегаешь, смеясь и плача…
Стены скорби
© Copyright: Иероним Босх, 2026
Свидетельство о публикации №126092403480
Свидетельство о публикации №126092403480
Рецензии