Прошлое...

В доме холодно без камина,
и так зябко, когда нет тепла.
Нарисована маслом рябина,
на картине она расцвела.

А вторая цвела под окошком,
её кисти согнулись к земле.
Помню мама пришла в дом с лукошком,
принесла земляники семье.

Растопила камин для уюта,
приготовила ужин для всех.
В этот час, прекращалась вся смута,
и весь дом заполнял живой смех.

А потом, мы, все вместе мечтали,
на Байкал поехать семьёй.
И объехать русские дали,
отпуск взять конечно зимой.

Это было, всё, в прошлой жизни,
потому, мне, так дорог камин.
В той далёкой моей Отчизне,
где, так много сажали рябин.

Каждый год строились планы,
выезжая  семьёй на моря.
А весной распускались каштаны,
свечи белые людям даря.

Мы, как будто были другие,
не такие, как вновь живут.
Все одежды, что есть дорогие,
душу в плен никогда не возьмут.

Не пугала любая работа,
не чурались своих друзей.
В нашем сердце горела свобода,
мы гордились страной своей.

Заигрались в цацки и пецки,
поделили свою страну.
А теперь война в Донецке,
показала, кто есть в строю.

В строю только храбрые, сильные,
тот, кто держит в руках автомат.
Жаль, что ходят красуясь пассивные,
никогда он, не станет, нам брат.

Только в смелых осталось то прошлое,
то, что вскормлено с молоком.
Ту историю... вытравить трудно,
бьёт на отмашь она кулаком!

24.09.2026