В статье про сон написано: лечит и молодит.
Проснёшься утром — кусочками, от головы до пят.
Не свербит, не крутит и не зудит — так говорят.
К слову, ложись часов в десять, вставай в пять.
Но годы идут, и спустя песочных пять лет
Опять просыпаюсь в пять — в холодном поту.
Думал, всё прошло, а выходит — нет.
Во сне прилетела и села на ветвь хромая весть
О тебе.
— Всё хорошо? — Беру телефон. Нельзя.
Узнать, проверить, спросить — всё закрыто.
С той стороны глухо — глухая дверь.
Вроде как думал спросонья: перелететь…
А крыльев нет. Опали перья. Остатки ушли в лопатки.
«Сон — это всего лишь сон», — говорю сам себе.
Не молодит, не лечит, не гонит хворь.
Перебирает, регенерирует,
Тянет по нитке, сшивает,
Завязывает узлы
Между
Боль.
И
Любовь.
Весть
© Copyright: Рома Чирков, 2026
Свидетельство о публикации №126092402529
Свидетельство о публикации №126092402529
Рецензии