Созревший парусник

В начале пути, опьяненный наивной мечтой,
Я мнил себя богом, способным кроить небеса.
Казалось, что жизнь — это холст, абсолютно пустой,
Где я сотворю самолично свои чудеса.

Я строил фантомы из дерзких задумок и снов,
Пытаясь из вакуума высечь сверкающий свет.
Но как ты ни бейся, не сыщешь надежных основ
В пространстве пустом, где материи попросту нет.

Тогда я очнулся и взглядом окинул простор:
Увидел, как камень шлифуется быстрой рекой,
Как солнце лучами касается дремлющих гор,
И понял, что лад не придуман моею рукой.

Скрипач не придумал, как дереву петь в тишине,
Он только заставил заплакать тугую струну.
И каждый мудрец доверяется этой волне,
Впуская звучание в самую суть, в глубину.

Я бросил попытки лепить из ничто волшебство.
Я взял то, что есть: плотный лен, корабельную нить.
И вдруг осознал — в созидании есть естество,
Которое важно принять и в душе сохранить.

Я верил: чтоб гордость почувствовать за свой удел,
Мне нужно с нуля путь прокладывать к новым мирам.
Но истина в том: человеку поставлен предел,
Я шью паруса, но покорны они лишь ветрам.