Месть всегда разливает в бокалы слабый,
Сильный ее нЕ остужает не греет,
Всё распадется, отстанет один ноябрь,
Тот, что о лете безбашенном вечно грезит.
В хлипких подмостках старого эшафота,
Доски изъедены напрочь больными мышами,
В рамке танцует черно-белое фото,
Аннушка масло пакует с собой в чемоданы.
Меру вины назначая не ошибиться б,
Кто пред тобою Каин иль всё-таки Авель,
Ох как легко в бокалах судьбы заблудиться,
Местью отравлены первыми льющие сами.
01.03.2021
В разлив
© Copyright: Ника Градова, 2026
Свидетельство о публикации №126092401586
Свидетельство о публикации №126092401586
Рецензии