С креста крик боли, с альбатросьего.
Рассвет. Предчувствие дождя.
Дубы как будто в душу осени
глазами карими глядят.
Но что за травы ты с утра
вплела в свою льняную косу?
Не арбалет… Подъёмный кран
по морю улиц шёл, как посуху.
И чтобы не было чего ещё,
чтоб, заморгав, молчали хором,
до крови надавал пощёчин
осенний ветер светофорам.
Печали прячется Кощей
за поворотом в парка чаще.
Подвала - письма-листья - щель
глотает как почтовый ящик.
Губ призрачных прикосновенье –
случайный поцелуй зимы.
Сегодня мамин день рожденья…
Когда-то отмечали мы.
Александр Сытник
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126092401471
Свидетельство о публикации №126092401471
Рецензии