Порой не хватает сил
Впускать в свою душу боль.
Её уже столько вместил.
Что часто теряю контроль.
Увы, даже то, что принял,
Не в силах уже нести.
С годами видать устал.
И чаще звучит: Прости.
Ведь есть и моя боль,
Которой нет места порой.
Она как на ране соль,
И катиться вниз слезой.
И хочется вдаль убежать,
Чтоб там сбросить то, что собрал.
И после опять дышать,
Как раннее не надышал.
А боль не изволит ждать.
Врывается вновь, вопреки.
И сердце спешит утешать.
Как могут лишь родники.
Боль
© Copyright: Косаревский Алексей Борисович, 2026
Свидетельство о публикации №126092300965
Свидетельство о публикации №126092300965
Рецензии