Так бывает, что ветер весною холодный..
Вместо цвета, в ладонь, опускается снег...
И пускай в этот миг, мир как-будто свободный..
Но увы нет тепла.. Небосвод не согрет ..
Лето в спешке пройдёт, поганяя свет солнца..
Тот кто рано встаёт, не закончит свой день..
И в молитве о чём, проведём у оконца...
Погружаемся в лёд... Пряча мир просто в тень..
Так шагами измерив отставшее время..
Открываются двери в ненастные дни...
Но от солнца останется сладкое семя...
Осень дарит нам миг .. Разжигая костры...
Так бывает, что ветер теплом наполняя..
Обрывает листву , облетает весь мир..
Нашим чувством угасшим в моменте играя,
Забирает печаль... Чтоб начать этот пир...
Игра момента
© Copyright: Ирина Кузнецова08, 2026
Свидетельство о публикации №126092307945
Свидетельство о публикации №126092307945
Рецензии