И снова пишу я про осень,
Что ходит, в слезах, за окном,
Печальная, грустная очень,
И думает только о нём.
О нём, с кем расстанется скоро,
О месяце, о сентябре,
Который готовил узоры,
Для листьев, в осенней поре.
Он красил их кистью: в багрянец,
То золото лил на листы…
И листья сияли, как глянец,
Как будто бы листья – цветы.
А ветер срывал эти листья,
И в танце прекрасном кружил,
Кружил, опьяняя забытьем,
А после, спеша, уходил.
И листья, в тоске, умирали,
Их тлен растворялся в духах,
Что осень потом украшали.
Ту осень, дарил вам, в стихах:
То в новом осеннем спектакле,
Где роль ей царицы дана,
То в поле, застывшею цаплей,
Понявшей, что слёзы – вина…
И тянутся руки к гитаре,
Чтоб в песне ту осень воспеть,
Дары чьи, видал на базаре,
Любовь чью, познал лишь на треть.
И снова пишу я про осень...
© Copyright: Олег Глечиков, 2026
Свидетельство о публикации №126092307454
Свидетельство о публикации №126092307454
Рецензии