Опять к ночИ, холодным, с полей веет.
И к Утру трАвы, ноги пачкают, росОй.
Иссякнув в лете, яркий мир тускнеет,
Да плачет вместе с ивами тягучею смолой.
Ещё пылает солнце в ярком злАте,
Смывая грусть о лете, праведным лучом.
А листья гибнут, за былую красоту в расплате,
Пронзённые, что пулей – осенью с дождём.
Янтарь лугов, с границей к небосводу,
Колышет страстно ветер во хмелю.
Он пьян и весел. Обретя свободу,
Бузит. И отгуляет только к февралю.
Торопится, спешит, рыжАя осень,
Меняя мир и в красках, и в душЕ.
Лишь неизменные макушки сосен,
Стоят зелёными на дальнем рубеже.
Они стоят, цепляя небо пикой
Макушек серых, подпирая даль.
Немыслимым числом, стеной великой, -
Держа плечами голубого неба вертикаль.
И нет ещё тоски о будущем морозном.
Нет грусти об унылых лужах ноября!
… а солнце падает, сжигая кроны соснам.
… а ёлки жмутся в алом пламенем горя…
Опять к ночи холодным с полей веет...
© Copyright: Юрий Король, 2026
Свидетельство о публикации №126092306239
Свидетельство о публикации №126092306239
Рецензии