Сегодня трагедия – ртуть свалилась
под крышкой термометра прям на минус.
Бедняга, ведь с этого дня и дальше
придется ей падать гораздо чаще.
Но это не похороны ведь – начало
сезона. Осени. Карнавала
дождя, пожелтевшего леса, тыквы.
Короче, сентябрь. К нему привыкли.
Привыкли к грозе. Что за ней ботинки
вернутся к порогу в воде до нитки,
запачкав подъезд и проход до кухни.
Привыкли, что двери от влаги взбухли.
Что утром темнее, что солнце реже
целует в щеки и глазки режет.
И днем, выползая из плена тени,
уже не стенаем, что мы вспотели.
Да, стало свежее. Под занавески
сквозь окна крадутся обрывки песен
дождей и ветров. И под одеялом
ты думаешь честно: "Их не хватало".
И даже как будто дышать свободней.
В сознание – тише, в груди – просторней.
А если вдруг что-то шкребет противно,
то это комар. Залетел, скотина.
Сентябрь
© Copyright: Софья Позднышова, 2026
Свидетельство о публикации №126092304992
Свидетельство о публикации №126092304992
Рецензии