Франсис Карко.
1886-1958
Дождь, пастушка моя…
Дождь, пастушка моя. Снова осень теперь,
Огороды пусты, вянут листья салата.
Колокольный набат не слыхать, как когда-то,
Голубятня хранит только горечь потерь.
Опустевший наш дом наполняется тайной.
Догорела свеча… дождь, пастушка, печальный.
К городам устремлён бег дорог торопливых,
В доме заперта дверь, навсегда, как во сне
Этот вечный покой наступил. В тишине
Почему-то опять вдруг почудилось мне,
В нашем старом саду, не спеша, молчаливы,
Проползают жуки там по листьям крапивы…
Средь безлюдных полей и равнин величавых
Будто времени в такт чуть колышутся травы.
Дождь, пастушка моя...
© Copyright: Александр Королёв 7, 2026
Свидетельство о публикации №126092304315
Свидетельство о публикации №126092304315
Рецензии