На руке загорелой – тонкий белый след…
Вот уже неделя, как колечка нет…
И никто не спросит – что же это вдруг…
Собирает осень урожай разлук…
И средь первых листьев, что летят с берёз
Капает осенний дождик первых слёз…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.