Клён

Огненные ветви клёна золотого,
Листьями колыша, гнутся на ветру.
Вот они упали, вот взметнулись снова,
Словно вздумав в бурю подражать костру.

Но тепла не дарит пламя рыжей кроны,
Нету жарких углей и летящих искр.
Руки не согреют взмахи веток жженых,
Их вздымает ветер - буен, свеж и быстр.

Ждать жары от клёна - это ль не причуда?
В том ли его прелесть, чтоб сгореть огнём?
Он стоит, сгибаясь, ярким рыжим чудом,
Золоченый светоч под моим окном.

Он не сбросил листья, подарил им краски
Меда, тыквы, кофе, бронзы, янтаря.
В мелкий дождь и слякоть он в веселой пляске
Вскинул ветки-руки, красоту даря.

Зеленеют ветви на других деревьях,
Только зелень эта тускла, не свежа.
А мой клён весёлый, как огонь в поленьях,
Свет свой золотистый в листьях удержал.

Долго ль ярким бликом посреди ненастья
Будешь ты светиться хмурым, мрачным днём?
Что об этом думать?! Как кусочком счастья,
Я любуюсь клёном за моим окном.