Ты, бесконечность лет и зим...

Ты, бесконечность лет и зим,
Так для меня неповторима!...
Как оказалось, это - дым,
Что ветер прочь проносит мимо.
Дым от осеннего костра,
В котором жгут сухие листья.
И как же истина остра,
Что нет в природе вечных истин!
А есть единственные дни
С рассветом тихим и закатом,
И поздних фонарей огни,
В которых призрачны утраты,
Мечты и ворохи надежд,
Что на заре питаем жизни.
Мы в мир явились без одежд
И без одежд подходим к тризне.
А между тем, в большом пути
(Как повезёт!? Быть может, в малом?)
Нам нужно лишь себя найти -
Чуть поумневших, чуть усталых...
Летят осенние листки -
СчетА, расписки, телеграммы.
Ни сожалений, ни тоски.
Дождинки вдоль оконной рамы,
Что как картина наших дней -
Художник был не безупречен -
В ней мало радостных огней.
Зато сюжет, похоже, вечен.
В нём - бесконечность лет и зим,
Для каждого неповторимых !
Но, приглядеться - просто дым,
Что ветер прочь проносит мимо...
Горят осенние костры.
Что жгут в них? Разве только листья?
А чувства? Чувства - вновь остры -
От обретенья вечных истин:
Жизнь  - ценность,
Жизни смысл - любовь,
Надежда - это наши дети,
Ничто не повторится вновь,
Добро - сильнее Зла на свете.
Мы в мир приходим без одежд
И без одежд подходим к тризне...