Как удивленно он на сына смотрит,
Как смотрит сын его из объектива.
В лице отцовом нет ни доли сотой,
Ни капли драмы или детектива,
Но как дитя светло отобразилось,
В его зрачках - затепленная нежность,
И, если резкость всё ж теряет силу,
То, несмотря на малую погрешность,
Он разглядит дитя белоголовым,
Лихим, щербатым и румянощеким.
Зачем морщины, времени заломы?
К чему седины, мелочные счёты?
Играет мальчик, палочку бросает,
Осенним днем и ветренно, и ясно,
А он в пальто вышагивает сзади,
И в мыслях нет ни логики, ни связи,
И в жизни нет ни цели, ни резона.
О мальчик мой, но что мы постарели,
И облака проходят невесомо
По рыжим кронам мокрой акварели.
Из обьектива
© Copyright: Валентина Патронова, 2026
Свидетельство о публикации №126092208872
Свидетельство о публикации №126092208872
Рецензии