Мне приснилась твоя рука
В тонкой-тонкой, как осень, плёнке.
Я – давно уже не ребёнок –
Ноги двигаю кое-как.
Мама, мама!.. Ты так бела,
Так младенчески неподвижна;
Где же щёки в морозной вишне,
Взглядов хрупкие купола?
Мама, мамочка!..
Говорят,
Время камнем растёт в ребёнке...
По бесцветной, как осень, плёнке,
Тает зимнезажжённый град.
Сон?
© Copyright: Полина Нестеренко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126092208548
Свидетельство о публикации №126092208548
Рецензии