В чём-то ты ведь прав, поэт,
Благостность пророчишь.
Но давно сошло на нет
Всё, чего ты хочешь.
Зря волнуешься, спеша
Спеть, что недопели –
Расплескала боль душа
На святой неделе.
Примирилась, замерла,
Прахом лет повита.
Ах, дела мои дела –
Первозданность быта.
Стали мысли коротки,
Стали чувства колки.
Песни петь нам не с руки
Стало – воют волки.
И мешают белый свет
С непроглядной тьмою.
Ты не сможешь так, поэт.
Потому покоя нет
В жизни нам с тобою.
Покой снится, когда сладко спится
© Copyright: Виктор Холин, 2026
Свидетельство о публикации №126092208439
Свидетельство о публикации №126092208439
Рецензии