Пистолет
Бог смерти больше власти не имеет,
Он не решает больше, –сдохнуть или нет.
Засыпаны костями в его владенья двери.
Унизили Аида люди, придумав пистолет!
Сидит поникший он на своём троне,
Упёрся бородой кудрявой в сморщенные пястья.
С себя никак вопрос-загадку не прогонит:
Что за механизм такой, его лишивший власти?
Лежит наган, на столике у трона,
Глядит Аид в него, металла ищет смысл.
Блестит сквозь дуло медь патрона.
Вдавил курок из любопытства, и мозгом трон забрызгал!
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126092207856
Свидетельство о публикации №126092207856
Рецензии