То ли курица вновь подгорает,
Сковородками мерно шкварча?
То ль погода нечестно играет,
Высотою небес грохоча.
Гроз сентябрьских всполохи ярки,
Дождь тропической хлещет волной.
На полях оставляя помарки,
Меж тобой стынет вечер и мной.
И откуда скажите на милость,
Дней свинцового цвета полки.
Налетели - без "вас" прям не жилось,
Отыскать бы теперь сапоги.
Не проспать бы жеманницу зорьку,
Сонным утром согревши кровать...
Злых простуд ради выпив настойку,
Грамм примерно сто двадцать и* пять.
*Икнул.
Сто двадцать и пять...
© Copyright: Андрей Кочкарёв, 2026
Свидетельство о публикации №126092207461
Свидетельство о публикации №126092207461
Рецензии