Не кабальеро 22. 09. 26

сгнивший винтик надлежит отправить в мусор,
лишний текст - стереть, убрать в конце пробел.

иду вперёд и понимаю: снова пусто.

я оказался в неизбежном тупике:
любая сцена завершается без титров,
цепь диалогов затухает в голове,
или я глуп?
или я глух?
мне-то не видно,
я только чую: сил как раньше боле нет.

ржавеет меч.
Грифон пощёлкивает клювом и предвкушает интенсивный честный бой.
я вдруг застыл, оперативно передумав:
мой меч годится лишь к баталии с травой,
а то и вовсе для неплодотворных взмахов.

пал на колени,
сел на но́ги,
после - лёг.

какой ни дай мне меч, - он вскорости зачахнет.

(какая битва с тем, кто изначально мёртв?)

вода течёт и огибает моё тело.
ступают люди, хлюпая и гогоча,
по позвоночнику, десницам и предплечьям.

я задыхался, когда должен был кричать,
вертеться круто, чтоб не укатиться в мусор,
стать мудрой книгой с послесловием в конце.

пойми же, Бог, не кабальеро я искусный,
а худородный, но талантливый, творец:
позволь мне тишь и одиночество в глубинке,
позволь мне таять и стекать в чистовики, -
и даже то, чему назначено погибнуть,
возобновит стремление гореть и жить.