****ый идеал

Пишу как с пулемета:
Тра та та та та та та,
Получается лишь поебота,
Из под пера вышла ***та.

Могу писать я днями
Или ночи на пролет,
Облажу я все ***ми,
Наклею бирочку "помет".

200 раз засомневаюсь,
Нажимая кнопку "разместить",
Но однажды вновь срываюсь
И истины кидаю нить.

Перфекционизм течет по венам,
Ебашит психику, ай да!
Почет должный отдаю генам,
Точат рамки голову всегда.

Присмотрюсь еще разочек:
Да нет, совсем не ***та,
Ну, не хватает пары точек,
Не быть идеалом же всегда.

Но стервятники, почуяв колебания,
Налетят все тут же в миг
И, притупив свои желания,
В кусты сделаю я прыг.

Сижу в кустах, с опаской озираясь,
Трясусь как маленький птенец.
Да сколько жить так, задыхаясь?
Где идеальности той ****ой конец?

К черту их, да к черту тряску,
К черту сомненья и ****ый идеал,
Заору и пущусь в дикую пляску,
Разрушая на *** этот ареал.

Вот теперь картина заебись:
Страха нет, сомнений тоже.
Эй, толпа, все расходись,
Лакомиться нечем вам, похоже.