Девочка со скрипкой на стене

В детском беззаботном мире все мы ни о чем не думали, иногда мечтали, летали в облаках, на уроках считали ворон ... Иногда, как в той песне "Тили-тили, трали-вали, это мы не проходил, это нам не задавали ...", не задумываясь, что там за углом.
Это стих про девочку из детства, про доли секунд, которые рушат или меняют жизненный путь. Про ту, что играла на скрипке. А потом была авария. Я узнал об этом через тридцать лет. Этот стих — о ней, про неё и для неё.

Девочка со скрипкой на стене

Мы верили в дорогу из цветов,
Где солнце светит ровно и тепло.
Два детства, две тропинки, сто шагов,
И скрипка в тонких пальчиках цвела.

Ты помнишь двор? Качели и закат?
И ноты, что взлетали в синеву?
Я был - приятель, друг и брат,
Делили хлеб, игрушки и траву.

А после — перекресток. Май. Вокзал.
Развеял ветер детские мечты.
Один — к своим вершинам уезжал,
Другая — в плен чужой и злой судьбы.

Прошли года. Я стал отцом, мужчиной.
В заботах, в спешке, в тысяче дорог.
Но где-то там, за старой той рябиной,
Я детство наше свято уберег.

И вот вернулся тридцать лет спустя.
Волненье комом в горле, в сердце стук.
Стучусь в калитку, прошлое прося:
«Откройте, здесь ваш друг, ваш старый друг».

Открыл старик, седой, уставший.
В глазах — печаль, застывшая как лед.
Он молвил: «Что ж... Вы опоздали,
На эту землю тридцать лет назад».

Я вижу стол. И скрипку на стене.
Она молчит. Порвались её струны.
А на диване, в жуткой тишине,
Сидит она. Глаза её пустынны.
Она не помнит скрипку, не помнит и меня.
Она не помнит детства своего.
В ней нет вчера. И не наступит завтра.

«Авария... — старик мне прошептал. —
Сломала всё. И память, и её.
Я тридцать лет её не узнавал,
А вы... Вы не узнали б и её».

Как жутко видеть в ней чужой портрет.
Ту девочку, что в платье голубом
Дарила миру музыкальный свет,
Теперь закрыт невидимым замком.

Судьба — жестока. Детьми, мы мечтаем
О светлом счастье, о прямой тропе.
Но кто-то сверху зло играет с нами,
Ломая жизнь в жестокой ворожбе.

Я вышел в сад. Там вишня расцвела.
Как тридцать лет назад, в далеком мае.
А жизнь одну дорогу провела,
Другую — в прах безжалостно сломала.

Но в сердце ты останешься всегда
Той девочкой, что за руку ведет
Меня в тот мир, где нет еще беды,
Где скрипка плачет, а не тишина.
И я, седой, приехавший сюда,
Поставлю свечку за тебя. Одна
Ты в этой тьме. Но память — это нить.
Я буду помнить. Значит, ты жива.
И скрипка будет в памяти звучать,
Пока река времен течет - ты есть.

1996