У кого я украл стихи?

Сижу за столом и не знаю, где взял
Слова, что в тетради своей записал.

У ветра, что дует над тундрой ночной,
У сполохов синих над Обью-рекой,

У гор, что стоят в ледяной тишине,
У милой жены, что так предана мне.

У неба большого над тундрой Ямала —
Стихов я украл, признаюсь, немало.

Но рифма — как лёд: то трещит, то плывёт,
То вдруг затихает, то снова поёт.

Пора всё вернуть и не прятать в карман,
Не выть по ночам, как в яранге шаман,

Не греться в словах, а на волю пустить.
Пурге возвращаю я слово «завыть».

Сиянью «сиять», а горам «серебриться»,
Великой Оби — слово «катиться».

Жене дорогой, возвращаю «любить».
А небу Ямала — в «сиянии плыть».

Всем вместе верну и спрошу у небес.
Не слишком в большие долги я залез?

Мне Обь прошумит: «Ты не вор, а поэт.
Ты взял? Так верни и услышь мой совет:

Не прячь вдохновенье в холодный карман.
Отдай его людям! И буйным ветрам.

И я отдаю, стоя здесь на ветру.
И слов я не прячу, и больше не лгу.

Ни ветру, ни тундре, ни белой зиме,
Ни самой любимой, что вижу во сне.

Я всё возвратил: и «завыть», и «сиять»,
«Катиться», «любить» и не стал больше ждать.

И небу отдал — в «сиянии плыть».
И стало легко, и так хочется жить.

Стихи одолжил на одну только зиму.
Весной всё вернул, как плывущую льдину.

Долги все вернул, как умел и как смог,
А строчки оставил. Таков мой итог.