Ну, аве, Осень!

Ну, аве, Осень! Путь в твои края 
Намечен по извилистой  дороге:
На русской почве в жанре жития
Ты снова запечатлена у многих.

Поэт поэту – меньше, чем поэт:
Скорее, просто повод для досады.
Но ты так щедро проливаешь свет
(Как из ведра!) из бездны листопада,

Что каждому достанется трофей -
Призывных рифм сияющая россыпь.
У каждого есть внутренний Орфей,
Приученный перебирать на ощупь

То дождь, то перелёты журавлей,
То жухлых листьев тихое шуршанье,
Лесные тропы, пустоту полей
И прочие «очей очарованья»…

Во всех стихах - настройки на волну
Шарлоток, кофе, тыквенного супа,
А между делом - вставки  про войну:
В игнор её никак не кинешь. Глупо

Не замечать: вот здесь у кошки пир, 
А тут цыплят по осени считают.   
Пароль раскрыт, отжат ориентир,
Из козырей в руках – один тайм-аут.

И горький сок цветаевских рябин         
Немым упрёком вяжет подъязычье,
И птичий клин в заоблачный муслин
Опять несёт свои молитвы птичьи…

Поэтому поэт, поймав мейнстрим,
Ни в жизнь, ни в смерть безмолвствовать не вправе.
Осенним дням, святым и золотым,
От всех поэтов: аве, аве, аве!