отозвавшимся эхом

Эта  тропа , кажется  помнит  шаги ,
наверное  шёл  к  тебе  по  ней , не  иначе .
Не  в обход , а через  темень  тайги ,
где  кулик  у  реки  то поёт , а  то плачет.

Дорогу  любви  -  мне  ли  было  не знать ,
куда - то , но  всё же  идти  непременно .
Промокшая  обувь , сухая  тетрадь ,
и  сердце  стучит , замирая  блаженно .

Размывает  дождём  следы  на  листве ,
сосны  шумят , беспокойством  родня .
Ягоды  спрятал  брусничник  в  траве ,
на  опушке  грибного  промозглого  дня .

Смотрю  впереди , где  дым  под  закат ,
вдалеке  из  трубы - и  ты , может  близко .
Сердце  затихло - не  волненьем , а так ,
будто  тенью  скользнула  ласточка  низко .

Уставшим , у  пня  присев  на  привал ,
с  подушкой  из  мха , дремотой  манящей .
Я  вспомнил , как  тебе  когда-то  сказал -
"Дорога  как  суть -  любви  настоящей!" .

И  стало  легко . Потому  что  к  любви ,
не  важно  идущему  -  было  ли  плохо .
Важнее ,  что  шёл . И  что  как-то  в пути ,
вдруг  встретилась  ты  -  отозвавшимся  эхом .