Сон

Странное дело… Не чувствую ног.
Темечком шоркаюсь о потолок.
Невидим, как пыль, и лёгок, как пух.
Бесплотный, неосязаемый дух.

Нерв в перепонках пищит комаром.
Кто я и где я? Чей это дом?
И кто там разлёгся на голом полу,
Бесстыдно стесняя чернильную мглу?

Рот приоткрыт, будто недосказал.
Руки по швам, неподвижны глаза.
На мраморе кожи слоем белил
Безжизненный морок налип и застыл.

Сплю беспробудно. Выключен свет.
Я - тот усопший. Сомнения нет.
Забавно и грустно, как ни крути,
Глядеть на свой труп, укрываясь в тени.

Вдруг чем-то острым ударило в грудь.
Смех да и только! Стоит вздохнуть,
Воспрянуть, проснуться – и снова конец.
За смертью смерть. Дважды мертвец.

Образ сливается с дымкой ночной.
Холодом веет с могилы сырой.
Актриса-судьба, непредвзятость храня,
Малюет афишу грядущего дня.

Кто огласил и свершил приговор,
Спутав и вымесив в липкий раствор
Горячечный бред и дурацкие сны?..
Песок на исходе. Пустеют часы.

Шанс на спасение, глядя в окно,
Капли росы превращает в вино.
Пока не приполз с сабантуя рассвет,
Сплю, как убитый. Выключен свет.