Нет, мой сын, это не закат -
Это бог тушит бычок в пепельнице морской.
И то не облако, а просто дым,
Дым, что смешался с солью и тишиной.
И не горы вовсе, а горстки пепла,
Небрежно высыпанные на старый дубовый стол.
Пройдёт время, и он смахнет их
Жилистой рукой на немытый пол.
Говорят, его табак - это горе.
Сгорит, пройдет через лёгкие, и станет легче чуть.
А он сидит и тихо слушает,
Пожалуй, я тоже, мой сын, в ответ промолчу.
Пока бог берёт из пачки ещё одну,
Мы не открываем глаза и ждём.
После смотрим на этот раскалённый диск
И радуемся, что ещё живём...
Нет, мой сын...
© Copyright: Хари Катура, 2026
Свидетельство о публикации №126092203995
Свидетельство о публикации №126092203995
Рецензии
Так темно мне от мыслей в моей голове...
Свет упал ,но не с той стороны Луны.
Кто-то прячется
в сказанном слове
И дрожат чьи то чувства ,как струны.
*********
Хорошо ,что бог не снаружи...
Наталия Солодовник 24.09.2026 19:30 • Заявить о нарушении
Свет упал ,но не с той стороны Луны.
Кто-то прячется
в сказанном слове
И дрожат чьи то чувства ,как струны.
*********
Хорошо ,что бог не снаружи...
Наталия Солодовник 24.09.2026 19:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.