Шуршу страницами шуршу

Пишу, читаю и пишу.
Шуршу страницами, шуршу.
Кручу на ручке, плотно стиснув пальцы.
Я не писатель, не поэт, я просто тонкий силуэт.
Я кости на моих костях,
 мясо и сальце.
Иду и пятками шкрябу я по асфальту и гребу.
Я сквозь тяжёлую толпу железным локтем…
Я опоздаю и приду, и перекрою дым во льду.
Но попаду в эту среду и встану я в одном ряду с великим гостем.

Я встану на свои дыбы и засушу на суп грибы.
Я сочиню себе стихи и встану боком.
А ты сиди и стой, молчи, пока таскаешь кирпичи,
Пока тебя сбивает дождь о серость окон.

И хоть кричи, хоть не кричи, мы опоздавшие грачи.
Весна давно от нас сбежала и поблёкла.

И вот уж осень на дворе, я поселился в конуре, а ты ищи дома покрепче и посуше.
Зато сижу я и барбос, и у барбоса мокрый нос, и мы играем в города, земли и суши.

Я счастлив даже без проблем, но и проблемы я не ем,
А  ты живёшь своей, другой, но всё же жизнью.
И пусть поют тебе сердца, пусть расцветёт вишнёвый сад,
А Норны будут любоваться этой нитью.