Аметист

У белых падающих рук, 
у тонких пальцев в аметистах 
есть всё — тоска в оправе мук 
на чёрном кейсе гобоиста.
И эти руки — не для ласк: 
они — как росчерк на рассвете. 
И кожи тлеющий атлас 
бросал отсвет на все предметы.
Они не ведали тепла, 
в их жилах кровь, а не чернила. 
Их тень по стенам пролегла, 
как будто их зима растила.
И если вдруг коснутся вас — 
то лишь затем, чтоб всё исчезло: 
и свет, и звук, и медь, и час,
и сердце, что от нот воскресло.
Свеча роняет тёмный воск, 
лаванды дым — как тень прохлады. 
И аметист — холодный лоск — 
приник к губам не для услады.
Но ваш смущённый поцелуй 
прожжёт эмаль — взметнутся тени; 
играй, гобой, дыши, чаруй — 
сегодня — только на мгновенье.


Рецензии
Мне вспомнились стихи Валерия Брюсова:

"Фиолетовые руки
На эмалевой стене
Полусонно чертят звуки
В звонко-звучной тишине."

Красивые стихи у Вас, Раушания, как сам аметист!
В них хрупкость тишины, нежность музыки, обволакивающей ласки...

Галина Пенькова   23.09.2026 13:17   •   Заявить о нарушении
Галина, спасибо за такие добрые слова! «Хрупкость тишины, нежность музыки» - вы назвали то, к чему я стремилась. И аметист - да, холодный камень с тёплой душой.

Раушания Фасхутдинова   24.09.2026 08:36   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.