Осень

Осень приходит не с листьями, с паузой
с тихим щелчком запираемой двери.
Время, как поезд, уходит за станцию,
даже когда мы ещё не поверили.

Город темнеет. И мокрые площади
держат следы, словно память ладони.
То, что считалось навеки потерянным,
тихо мерцает в забытом вагоне.

Судьба - это реки, забывшие русла,
в них отражается небо и прошлое.
Мы отпускаем и кажется грустно,
Смыло водой все случайное, ложное.

Где-то за окнами гаснут фонарики,
ветер листает дома, как страницы.
Каждая осень немного нотариус,
Ставит печать на остывшей границе.

Всё это не точка, а запятая.
Мир не умеет закончиться сразу.
То, что ушло, иногда возвращается
не человеком - дыханием, фразой.

И потому, если ночь станет длинною,
если судьба повернёт незнакомо,
я всё равно сохраню под ладонью
маленький свет от остывшего дома.

Осень темнеет, но ночь не бескрайняя,
даже у сумерек есть свой рассвет.
То, что казалось навеки случайным,
может однажды оставить свой след.

Пусть за окном догорают закаты,
пусть листопад заметает пути -
время не только уносит утраты,
время умеет обратно вести.

Пусть всё, что было, становится прошлым.
Пусть наши годы уходят, как птицы.
Осень - не смерть. Это время для почвы,
где мы выбираем в ней проявиться.