Поэтов много, много строк,
где есть оригинальность мысли.
Читаю - дождик, я промок,-
и ряд деревьев перечислен.
Ну да, природу любят все,
но есть ещё иные чувства,
когда на взлётной полосе
ты забываешь про искусство.
В душе тревога и восторг,
когда глядишь в иллюминатор,
счастливей всех попавших в морг.
А жизнь - лото, тотализатор.
Порой сплошной энтузиазм
сменяет горечь поражений.
У критиков есть свойства язв,
их злит боязнь твоих суждений.
Порой сентиментальность слов
сменяет ярость и обида,
Трубишь с изяществом слонов,
а мысль как грязь с сапог оббита.
А ты испытываешь боль
и протестуешь с неприязнью.
Тебя смущает эта роль,
роль декабриста перед казнью.
Ты агрессивен, огорчён.
Потеет лоб, краснеет шея.
Но всё проходит словно сон.
Простить всех просишь, сожалея.
Чувства
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126092202984
Свидетельство о публикации №126092202984
Рецензии