И как-то нынче не поднять руки,
Не помахать хотя бы на прощанье,
А надо мной смеются дураки
И просят морду сделать попечальней.
И ветки не отрубишь, на которой сам
Сидишь не год и каркаешь вороной,
И смотришь вдаль, и думаешь, что там
Голубкой будешь. Белой, а не чёрной.
И хочется в предплечье и устать —
Прижиматься и срастись навек ветвями,
Но не задвинуть хлам свой под кровать,
Хоть и пугает жизнь меня гостями.
Не отрубить. Не улететь и не срастись.
А только примириться с голой веткой…
Дождливые сезоны начались.
Мы будем видеться. Но, несомненно, редко.
дождливые сезоны
© Copyright: Анна Брандт, 2026
Свидетельство о публикации №126092202562
Свидетельство о публикации №126092202562
Рецензии