Поэты долго не живут,
Актёры, впрочем, как-то тоже,
И те, что лезут вон из кожи,
Бабахнут ярко и умрут.
Им дай оваций и признанья,
Плюс всенародной похвалы,
Но есть - бегут от кабалы,
Возни, шумих, рукоплесканья.
Все остальные - вне эмоций,
Невозмутимо хлеб жуют,
И на зарплату, что дают,
Распилят быт на ряд пропорций.
Так не ищи не прок, не толку,
Что кто-то тлеет, кто-то жжёт,
И что в конце - хрен разберёт...
Хламьём забросят в пыль на полку.
15. IX. 2026 г.
А что ж в конце...
© Copyright: Поздняков Василий Евгеньевич, 2026
Свидетельство о публикации №126092200239
Свидетельство о публикации №126092200239
Рецензии