Смерть
молвила манящим шёпотом: остаться.
Вроде согласился —
вот только в длинном договоре не нашёл, где расписаться.
Долго тот пергамент мы под лупой проверяли.
Что-то там с душой.
Бла-бла-бла.
Что-то про морали.
Заскучать успели сильно,
пока роспись с ней нашли.
Правда, нечем расписаться...
Карандаш за время сгнил.
— Кровью? — я спросил лукаво.
— Смертный, кости не смеши.
Всё равно ты мой по праву!
Я лишу тебя души.
Утро было — прям похмелье.
В голове стучал набат.
Вот с тех пор лет уже двадцать —
жизни как-то я не рад.
Что хотел — всего достиг.
Было всё, но было мало.
Всё раздал — опять тупик.
Вдаль бегут мои года.
Есть все признаки от жизни —
с томным взглядом мертвеца.
После
© Copyright: Иван Хархардин, 2026
Свидетельство о публикации №126092202174
Свидетельство о публикации №126092202174
Рецензии