Поэты пьют. Не водку — осень.
Сливая звезды в мутный штоф.
Им ветер в драной шапке носит
Обрывки ангельских стихов.
Они целуют ночь взасос,
Как бесприданницу с вокзала.
И месяц — бледный серый пес —
Лакает свет из их стакана.
Поэты пьют, пока заря
Не полоснет ножом по окнам,
Пока хрипит, как сизарь, мрак,
Над переулком подворотным.
А утром — горечь на губах,
Да солнце, злое, как побои.
И муза прячет впопыхах
Крыло, прожженное запоем.
Пускай святоши морщат лица,
Мол, пропадет такая прыть...
Ведь если сердцу не напиться,
То как ему стихами жить?
Поэты пьют
© Copyright: Алена Батанова, 2026
Свидетельство о публикации №126092202135
Свидетельство о публикации №126092202135
Рецензии