Вспоминая пережитое

Чужие страны. Чужие города.
Чужие имена. Чужие паспорта.
И я везде незваный гость,
Вокруг кипит чужая суета.
Везде чужой, везде не свой.
Закрыт надолго путь домой.
Ну да и дома ты чужой.
Ведь ты в бегах, крепись, родной.
И даже если чем-то занят,
Причин печалиться особых нет,
Душе ж всё что-то не хватает,
Кругом чужой менталитет.
И мысль назойливая вьётся,
На возвращение надежда остаётся.
Уж лучше там в тюрьме среди своих,
Чем на свободе здесь, среди чужих.
И эта двойственность натуры
Сбивает жизни мерный ход.
Казалось бы, живи спокойно,
Но нет: вокруг чужой народ.
Они не так всё понимают
И всё не так воспринимают.
Здесь всё не так и всё не то,
Они души нашей не знают.
Вот так и жил я в раздвоеньи,
Стремился, что-то делал, жил.
Потом раз как-то в одночасье
Сорвавшись, я ушёл в запой и всё пропил.
Как по волнам меня мотала
Жизнь неуклюжая моя.
То поднимался я, то падал,
То видел свет, то снова тьма.
Шестнадцать лет жил в таком ритме,
Не проклиная свою долю.
В страну вернулся, отсидел
И снова вышел я на волю.
К чему я это написал?
Не знаю, просто накатило.
Воспоминанья не дают
Забыть, что в этой жизни было.