Сентябрь.
Поле.
Старый храм.
Свет режет воздух на кусочки,
И каждый луч, как будто наугад,
Скользит по крышам и листочкам.
Уж лето кончилось, казалось,
И всё готово замереть,
Но солнце словно по привычке
Ещё старается согреть.
С утра туманно. Тонкий холод
Лежит на травах, как стекло,
Но пахнет чёрной влажной почвой,
И от неё ещё тепло.
Дорога вьётся между пашен,
Вдали — церквушка, дым, забор,
И купола намного старше
Всех наших мыслей и тревог.
Заходят люди помолиться,
А кто — согреться от дождя.
Свет от свечей скользит по лицам,
И тишина глядит в меня.
Всё реже слышно где-то птицу,
Где-то скрипит усталый двор,
И ветер будто не стремится
Вести со мною разговор.
Ещё вчера шумели кроны,
Сегодня тише каждый звук,
И мир, как будто осторожно,
Преображает всё вокруг….
Сентябрь
© Copyright: Ульрика Вогэль, 2026
Свидетельство о публикации №126092201456
Свидетельство о публикации №126092201456
Рецензии