Осенний Петербург

Осенний Петербург — как старая виолончель,
Где каждая струна — проспект, промокший до костей.
Дождь пишет на асфальте свой печальный менуэт,
И ветер рвёт листы календарей.
Я у окна, как в рамке из свинцовых облаков,
Смотрю, как Невский тает в мутной мгле.
Вода бежит по стёклам —
Стук по крыше — это неба чёрный телеграф.
Он шлёт мне вести из пустых дворов.
А  мокрый грач — мой камергер,
Считает лужи вместо вечеров.
Но кто-то скажет: «Осень — это не беда,
Ты просто слушай — Город говорит с тобой».
—
Ведь в каждом ливне — как в стакане — тает мёд
Из фонарей, что светят день и ночь.
И Петербург не грустит — он поёт,
Его дожди —  не беда, а музыка.
Он льёт на нас серебряным  дождём.
—
Останься здесь, и седая осень, она откроет  свою тайну, унося  в мир грёз.... тебя.
Я у окна  — со мной весь  город мой,
Он держит зонт из звёзд над головой.
Пусть дует ветер, пусть льётся дождь, по крышам, заливая всё вокруг. 
Я слышу в этом ритме сердца вольный стук.
И если кто-то скажет добрые слова —
То знай, что их уже Нева  сказала.
Она течёт сквозь нас, как сквозь стихи, —
И мы не одни, мы все — её штрихи.
Так не грусти: твой дом — и крепость, и маяк.
А дождь — как дождь, он просто пишет нам.
Поверь, в нём есть и свет, и знак
Тот самый, что уносит боль и хлам.
Останься здесь, у этого окна,
И слушай стук — он не беда, а весть.
Твой Петербург осенний —
Он — сердце, что в тебе стучит