Поэт-вагант

Вот опустился занавес.
Истории конец.
Однако ж, можно ль
В прошлое вернуться?
Узнать как было там,
Кто жил,
Как время протекало?
Иль под запретом истина?
Извольте ж
Тайну вам открыть,
И на мгновенье
Занавес тот приоткрыть.

Средневековье.
Довольно тяжкая судьба.
И мир под призмой
Эры творчества
Не виден сразу...
Поэт-вагант,
Эпоха, кажется,
Твоя.
Так, вовлеки же
Нас, поведай
Нам свои слова:
О жизни и о чём
Кричит твоя душа.

— Извольте к вам
Мне обратиться?

— Как пожелаешь,
Мне уж всё равно.
Уж скоро помирать,
На небеса стремлюсь
Уже давно.
Иль может умер я,
А это так...
Всего лишь оболочка,
Остатки тела бренного...
Не чувствую стремления.
И это...явно не моё.

— Вы правда умерли.
Нет смысла спорить.
Позвольте мне о вашей
Жизни расспросить?

Мужчина хмурится,
Молчит.
И долго нА ноги
Свои босые он глядит.

— Зачем же знать
О жалкой жизни
Скитальца мёртвого?
На столько ль
Это интересно
И увлекательно
Вам лицезреть?

Мужчина кашляет.
Его глаза закрыты.
Он отвернулся,
Рукой махая:

— Прочь!

— Не стоит так серчать,
Я не затем здесь,
Чтобы оскорбить
Или унизить как-то!
Прошу меня простить.
Я здесь, чтоб вы могли
Мне душу всю излить,
И чтобы мир о вас узнал.
Там, в будущем,
Откуда родом я,
Довольно мало,
Что о вас известно.
Поэтому я здесь.
В прослойке места
Душ заблудших,
Не помнящих
Себя былых,
Забывших искры
Творчества прорыв.

— Меня зовут
АрхипиИта Кёльнский.

— Ваш псевдоним?

— Довольно грубо
С вашей стороны.
Вы ошибаетесь,
Что помню я, а
Что не помню! 
«Поэт поэтов» я.
О чём-то это говорит?
Иль вы пришли,
Чтоб поглумиться
Над бедняком,
Что без гроша?
Из рода рыцарей
Я вышел в грамотеи.
Моя судьба
Странна.
Отнюдь, не брОска,
А вовсе красочна,
Так точно выпил
Я вина.
Надеюсь, мысль вам
Моя ясна?
Я болен.
И этим заповедь верна.
Чахотка. Смерть.
Душевная тоска.
И вдруг, в пучине
Мрачной,
Вы отыскали здесь меня.

— Вы были образованны,
Не так ли?
Так почему же без гроша?
Прошу поведайте.
Мне любопытны
Ваши достижения!
Тогда латынь
Была едина и права.
В каком же
Обучались вы
Университете?
И как же
Называли вас друзья?
Что делали студенты?
Как пробивались в свет,
Кто творчество любил,
Кому поэзия была близка?
Как жили люди
В те далёкие,
Двенадцатого века,
Времена?

— О, какие мудрые слова!
Поэзия...
А что, на самом деле,
Есть она?
Великая могучая
Словесная игра,
Где рифма
Через смысл
Так важна?
О, нет!
Не правда!
Поэзия -
Поэтов тонкая душа!
И в этом всём
Сакральный смысл!
И как же в будущем,
У вас там,
Слово - мысль
Иль тихий шёпот
Запылившихся страниц?

— Отнюдь не шёпот,
А громкий глас!

— Схоластика у нас была.
От чего же
Был я без гроша?
Я бесчинствовал,
Заливая горло
Терпким вкусом
Красного вина,
Упиваясь
Женским обаяньем
И азартом карточным
Сполна.
ВольнЫ спросить
Вы у меня:
Кто ж обесчестил
Поэта-школяра?
А я б ответил вам,
Сгорая от стыда:
Моя свободолюбивая душа!
Уж исповедался
Ещё тогда,
Прося у Бога милости
За порочные
И грязные свои дела.

— Не знаю, что уж вам
На это мне сказать...

— В коллегиях не жил.
Хотя студенты многие
Там были.
И в медицине я «служил»,
«Войну» с болезнью
Проиграл.
Отбросил путы знаний
И кинулся на поиски себя.
Да только
Поздно спохватился,
Теперь я дух
И не смогу жениться.

— Есть то,
О чём жалеете?

— Увы, но нет.
Хотя, возможно,
В прегрешениях своих
Пороки вижу.
А есть ли смысл...
Жалеть о том,
Что совершил?
Без тех поступков
Не был бы собой
И не являлся тем,
Кто есть.
А кем я умер?

— Вы умерли поэтом.

— Ха! Поэтом?
Извольте
Больше не шутить.
Я умер пьяницей...
Клеймо.
Оно на теле.
Чахотка
Моё тело забрала.
И сам Господь
Тому свидетель!
А вы читали...
Читали ль вы
Писания священных?
Знакомы ль строки
Ветхого Завета?
Иль может
Бог вам в будущем
Безвестен?

— Конечно же известен!
И вера и религия...
Соборы, церкви.
Святые образы,
Иконы, свечи.
Всё это сохранилось
По сей день.

— Ну что ж, чего ещё
Желаете узнать?
Быть может есть
Какой вопрос,
Иль стоит мне
У вас теперь спросить?

— Сочту за честь.

— К какой профессии
Относите себя,
Иль вы скиталец
Как и я?

— Ну что вы,
Я вовсе не скиталец.
Работаю в театре.
Я драматург,
Я режиссёр, что
Ставит пьесы
Для спектакля.

— Так значит вы
Любитель сцены?
Какие громкие названия:
«Я режиссёр»,
«Я драматург»!
Позвольте  мне
О вашей жизни расспросить.
О чём молчит,
Да и
В каком же прегрешении
Ваша душа
Занятная лежит?

— Наверное, скажу, что
Я приверженец
Дешёвой фальши.
А прегрешения...
Извольте, тут
Мне лучше промолчать.

— Вы счастливы?
Довольно
Простенький вопрос.
Смогли ли вы вкусить:
Дары любви и счастья?

— Ответ не знаю.
Не думал я
Об этом никогда.
Что есть любовь,
И что есть счастье?
Бог знает наши сущности,
Наверняка.
Пред ним как на ладони.
Не скроешь,
Как бы не скрывал.
Не утаишь, как глубоко
Бы человек не спрятал.

— Заметить то заметит,
А вот прощение у Бога
Нужно заслужить.
И вы поверьте...
Не так то просто!
Коль козни строили
Всю жизнь,
Извольте
В котелке вариться.
А хочет ль кто?
Никто не хочет
По заслугам получать.
И смерть...
Ведь это не конец.

— Вы правы.
Не конец.

— Я чувствую,
Что прожил зря!
Поэт-вагант!
Поэт-вагант!
А звука сколько!
Уж лучше б бранью
Поливали...
Кричат как вОроны
Из каждого угла!

— Но как же?
Вы ведь
ПрОжили не зря!
О чём таком
Вы говорите?
Какая брань?
У вас прелестные стихи,
Хоть их немного.
Досадно только то,
Что образ жизни
Вы вели разгульный...
И время тратили впустую:
На игры, на разврат,
Азарт,
На выпивку...

— Довольно!

Мужчина кашляет безумно.
И силы тело покидают.
Он падает на землю.
И вмиг он рассыпается.
Крупицы мелкие
Как светлячки
Летят на небо.
Туда,
Где покидают горизонт,
И волны кости вымывают.

— Был ли это...сон?
Иль я на самом деле
В прошлое вернулся?
А тот поэт-вагант,
Он правда говорил со мной,
И правда ль
На глазах моих
Он в прах так быстро
Обернулся?

Очнувшись посреди
Разгрома,
Стекла разбитого,
Спросил себя:

— Я дома?

Разбросаны листы.
Одежда на полу.

— Где рукопись?
Где рукопись моя?

В тревоге руки затряслись.
И сердце кровью облилось.
Вино. Вино. Вино.

— О, как же так?
Иль так и было суждено?
Моя вина, что рукопись пропала.
Испорчены листы.

Вздыхает тягостно.

— Я обречён!

Вот опустился занавес.
Истории начало.
Аплодисменты...
Не это ли награда?
В театре тихо.
Никого.
Лишь звук бокала,
Эхо и вино.