Рапсодия сентября

Я опять отрываю календарь — это стало привычкой.
За окном разгорается осень, как яркая спичка.
Капли бьют по стеклу, словно пальцы по клавишам белым,
Ты ушла, растворилась в тумане, под аккорды разорванных блюзов.
В этом городе джаза, дождей и глупых союзов
Я брожу по проспектам среди силуэтов немых людей.
На часах уже полночь, дымится в стакане бурбон,
И рояль под руками выводит тоску в унисон.


А за окном звучит рапсодия сентября,
В ней плачет кларнет, о нашей любви говоря.
Переверну страницу — и снова разгорится костер,
Саксофон играет блюз, с душой ведет разговор.
Золотые кварталы, разорванный в клочья туман…
Это просто сентябрь оплакивает наш красивый, но грустный роман.


Жёлтый лист на асфальте лежит, как забытый билет.
В кабаке на углу до утра не погаснет свет.
Я надену пальто, подниму воротник чуть повыше,
Эту песню дождей, кроме нас, здесь никто не услышит.
Пусть синкопы ломают привычный порядок вещей,
В этой осени нет проигравших — и выигрыш ничей.
Только привкус табачный и этот безумный мотив,
Что уносит меня в тот туманный, волнующий миф.


Третье число пролетело, оставив лишь пепел и дым.
А помнишь, каким я был молодым?
Сентябрь играет на струнах уставшей души,
Мы всё же любили… Любили друг друга… Пиши…


Да, это она… Наша рапсодия сентября…
Просто сентябрь оплакивает… И нас... Любя....