Ускользающее лето

Всю зиму нервно жду я наступленья лета.
Весну простуженную силюсь проскочить 
До ярких майских дней, теплом лучей согретых,   
С землёй, одевшейся в зелёный малахит.

Но снова вечно ускользающее лето 
Промчится мимо, лишь слегка меня задев.
Приходит осень, и с заката до рассвета
Пишу свои стихи, надеясь на шедевр.

Но Болдино отсюда – далеко-далёко,      
Да и не Пушкин я, чтоб местность помогла.
Пришла чужая осень, журавлиный клёкот
Уносится на юг с остатками тепла.

Стоит сентябрь, и днём – ни холодно, ни жарко.
Деревья зелены, лишь в ржавчине каштан, 
Их в золото одежд не наряжает ярко
Осенняя пора, но осень – не обман.

Бывает, облетят зелёными все листья,
Когда слегка морозцем ночью обожжёт
И выпадет вдруг снег – пушистый, серебристый, –
Но днём исчезнет он, как лишний эпизод.

Нет вдохновенья в этой осени поэтам.
Нет неба голубого, охристых лесов,
Лишь серые дожди среди осколков лета – 
Затерянных в тиши цветочных островов.

В родных краях другой была царица-осень,
Вплетая в косы злато рощицам берёз,
Дубам забронзовелым желудей подбросив
И подарив рябине рубиновую гроздь, 

Она роняла в речку облака, как льдины, 
И настежь открывала сундуки щедрот:
Там яшмы, янтари, кораллы и цитрины, –
И всё, что накопила за прошедший год.

На дне души воспоминание хранится:
Прогулки в Голосеевском лесу, закат
И осень мирная ещё стоит в столице, 
Ты мне, а я тебе – ещё и друг, и брат.


21.09.2026