Закат растекается, будто мёд, по краю холодных крыш.
И что от того, что ты пишешь мне, и сам до утра не спишь
Мы можем не встретиться (это жизнь) и слов не сказать в ответ...
Но, вспомнив тебя, на моих губах затеплится тихий свет.
Некстати дыхание собьётся вдруг, и дрогнет в руке стакан,
Мне хочется вскрикнуть... и промолчать: «Придумала — глупый роман».
Нет, я не признаюсь и в том числе, что стала твоей давно,
И в том, что рисую твои черты на стёклах, мне все равно.
Что сердце заходится, как в бреду, от каждой твоей строки,
И в том, что растерянно я бреду судьбе своей вопреки.
Закат растекается, будто мёд, по краю холодных крыш.
Что мне от того, что ты пишешь мне, и вновь до утра не спишь
Закат растекается будто мед,..
© Copyright: Мелания Тимофеева, 2026
Свидетельство о публикации №126092105224
Свидетельство о публикации №126092105224
Рецензии