Пруд пруди

«К ней на старой кобыле теперь не подъедешь», —
Подумал он хмуро и вновь закурил.
«Да черт возьми, как ж вернуть эту леди?» —
Мужчина с тоской в потолок повторил.

«Совсем зазвездилась, гордячка пустая!» —
Листая её инстаграм, он изрек.
А раньше-то было: приехал, мигая,
Она на пороге — в глазах огонек.

Счастливая, глупая, верила свято
В пустые надежды, ладонью маня.
И строила планы, а я, потакал ей,
Свободу свою эгоистично храня.

Не строил прогнозов, легко рассуждая:
«Таких, как она, у меня пруд пруди!»
Но как-то приехал — никто не встречает,
И дверь заперта. Что за глупый гамбит?

Набрал на мобильный, а там сообщают,
Что «номер отныне не найден в сети».
«Ну ладно, — подумал, — пускай погуляет,
Приползет еще ко мне, как ни крути».

Проходит неделя, за нею вторая,
Она не звонит, не заходит в онлайн.
Сидит на диване он, недоумевая:
«Как смела уйти, не устроив скандал?»

Да что о ней думать? Ведь есть же другие!
Сегодня с легкостью с кем-то гульну...
Собрался, поехал, но мысли дурные:
С другими не хочет, идет он ко дну.

А что же она? Ей вообще параллельно.
Она не страдала, сжигая мосты.
Забыла его, как синдром похмельный,
И в список внесла под графу «пустоты».

Пока он сидел в своем эго-болоте,
Она расцвела, завела мерседес.
А он теперь сохнет на автопилоте,
И в статус «Никто» он лихо залез.

Влюбился, как шут, до соплей и до дрожи,
У двери чужой караулит, чудак.
И женщин других видеть больше не может.
Остался ты с носом, свободный м....!