«Писать о войне получается плохо.
Писать о любви разучилась рука...»
© Дмитрий Мурашов
Выйти в холодную ночь, плечи расправить, дыша
оздухом ветреным, влажным, по-зимнему колким,
слушать, как кроны деревьев шуршат, шелестят,
листья опавшие кружатся в ритме позёмки,
верить — закончится ночь и над стылой землёй
вновь засияет рассветное тёплое солнце,
слёзы осушит, поможет вернуться домой
всем безутешным, чьё горе войною зовётся...
Но не вернёт, не вернёт — сколько в чудо ни верь —
тех, чьим прибежищем, домом чьим стали могилы,
тех, кого, как обезумевший бешеный зверь,
хищная и леденящая тьма поглотила.
— — — — — —
Опустошённый, пробитый ознобом, прибитый виной,
вдруг понимаешь отчётливо: чуда не будет.
нелюди-homo не могут расстаться с войной —
слуги и демоны хаоса, homo-не-люди
Homo?
© Copyright: Алана Эзер, 2026
Свидетельство о публикации №126092100475
Свидетельство о публикации №126092100475
Рецензии