Тонул в тумане старый лог,
С ним — фонари, дома и крыши,
И небо будто стало ниже —
Похитил утро хитрый смог…
Он забирает всё себе,
В нём возросло ужасно эго…
Похож он на сугробы снега
В своей особой ворожбе…
Ему, конечно, невдомёк,
Что плод он осени печальной…
Она над речкою хрустальной
Росы взбивает белый сок…
И стынет вязкое желе,
Прохладную даруя массу,
Туману создавая рясу
В холодном первом хрустале…
Осенний туман...
© Copyright: Наталья Цареградская, 2026
Свидетельство о публикации №126092103855
Свидетельство о публикации №126092103855
Рецензии