Упали яблоки на сонную прохладу,
Обильная роса омыла им бока.
И загорелась пятнами по саду,
По лету уходящему, тоска.
В набитых соком гроздьях винограда
Играют отблески, плененные теплом.
Как лета скоротечного, награда,
Согреют душу, искрящимся вином.
Скользнёт по вЕтру клин гусиный,
Споёт свои прощальные хиты.
И расплескают ягоды калины
На чистом снеге алые цветы.
Придёт зима, сменяя краски,
Готовя новый холст весне.
Уснут сады в морозной сказке,
В безмолвной белой тишине.
В осеннем саду
© Copyright: Сергей Воронков 8, 2026
Свидетельство о публикации №126092103827
Свидетельство о публикации №126092103827
Рецензии